J’avais cou­tume, au grand éton­ne­ment de beau­coup, de me cau­ser de la dou­leur, […] parce que je pen­sais que le plai­sir consis­tait dans l’apaisement de la dou­leur pré­cé­dente : si, donc, la dou­leur est volon­taire, il est facile de l’apaiser. Et parce que je sais d’expérience que je ne peux jamais être tota­le­ment exempt de dou­leur, et que si d’aventure cela se pro­duit, me pénètre l’esprit un élan­ce­ment tel­le­ment pénible que rien ne peut être plus gênant, si bien qu’une dou­leur est un moindre mal, ou bien une cause de dou­leur dépour­vue de honte ou de dan­ger, j’ai ima­gi­né de me mordre les lèvres, de me tordre les doigts de me pin­cer jusqu’aux larmes la peau et le muscle déli­cat du bras gauche ; et grâce à ces pré­cau­tions, j’ai vécu jusqu’à pré­sent dans la digni­té.

Naturellement, je crains les lieux éle­vés, même très ouverts et ceux où je pour­rais soup­çon­ner la pré­sence de chiens enra­gés. J’ai aus­si souf­fert de temps à autre d’amour héroïque, au point de pen­ser me sui­ci­der ; je soup­çonne que cela doit arri­ver aus­si à d’autres, bien qu’ils ne le men­tionnent pas dans leurs livres.