Tout cela passe, et tout cela ne me dit abso­lu­ment rien, tout est étran­ger à mon des­tin – et même étran­ger à son propre des­tin : un mélange d’in­cons­cience, de ronds à la sur­face de l’eau quand le hasard y jette des cailloux, d’é­chos loin­tains de voix incon­nues – salade col­lec­tive de l’exis­tence.