Elle lévite, à demi cou­chée, dans une brume bleue ou un tis­su bleu ou un tis­su de brume, un bras bran­di et mou à la fois, relâ­ché mais puis­sant, pla­cide. Le bras bran­di découvre l’aisselle rou­quine. C’est une rou­quine. On dit véni­tienne, sous Napoléon III. Vénitienne, c’est une blonde rou­quine, que j’ai moi-même du mal à ima­gi­ner sur le papier. Si je me rends dans­la réa­li­té, à la recherche d’une blonde rou­quine ou d’un blond rou­quin que j’aurais ren­con­trés, je ne vois per­sonne ; ils sont soit blonds, soit roux, soit auburn. Après, le fait de l’avoir vu copié à plu­sieurs endroits, ce blond véni­tien rou­quin, est suf­fi­sant pour la sug­ges­tion, et figu­rer dans votre propre pas­sé quelqu’un de roux ou de blond tirant sur le roux ou le blond. Un sein dépasse du tis­su de brume bleu ou de la brume bleue ou du bleu, tan­dis que l’autre est cou­vert ; il dépasse blanc, lai­teux, comme rétroé­clai­ré par le petit matin, et son aréole rose pâle, à peine mar­quée. Aussi tous les seins Napoléon III sont ain­si, lai­teux, rose pâle, à peine mar­qués, ils lévitent sous pla­fond dans des médaillons dans des châ­teaux et demeures copies de Louis XIV, Louis XV, Louis XVI, sous Louis-Philippe, Charles X, Napoléon III donc, Charles de Gaulle, François Mitterrand et Hollande, Nicolas Sarkozy, Emmanuel Macron, c’est-à-dire sous nous, à l’époque même à laquelle nous vivons et évo­luons dans des cou­loirs d’hôpitaux ou d’immeubles sous ces seins, somme toute, qui nous sur­plombent, sur­volent, planent, bom­bés, obom­brés (ou rétroé­clai­rés), ten­dus par un bras bran­di qui dirige nos regards ou par-ci ou par-là ou vers la lance (car la beau­té tient une lance) ou vers l’aisselle et cette ais­selle, nous nous y conden­sons, nous y sommes, le rou­quin blond vire, il vire au roux franc puis fonce, il fonce brun et le brun vire au noir, il fonce noir fon­du au noir, et de là les poils noirs y pointent y dur­cissent comme des piquants, comme des piquants d’oursin gon­flé, ils s’y déploient et pointent vers le ministre qui n’en peut plus de cette beau­té, de cette beau­té dres­sée en médaillon au-des­sus d’une porte du salon Pompadour.