Parler à la place des autres c’est une ques­tion de contexte d’institution, de dif­fu­sion, de dad­dy pas uni­que­ment de pro­nom au moins, « nous » c’est clair ça fait pas sem­blant d’être seul⋅e der­rière son « je »…

c’est l’heure rejoindre la dif­fi­cul­té du monde qu’elle peut accueillir douce comme une inter­syn­di­cale des TDS et Ace qui se dérou­le­ra il y a 800 ans. équilibré⋅es par les efforts des groupes qui par leurs ser­vices échan­gés, toutes les fleurs et les insectes ému­lés, par leurs grouillants savent réci­pro­quer au delà d’elle⋅ux nous ne pen­sions pas qu’il était pos­sible d’être si heu­reuses… mer­ci d’avoir grouillé ce conte­nu hyper didac­tique, et atten­tion nous t’adorons, régres­sion, sym­pa­thie la com­mu­ta­tion de l’humour en pax, même accueillant toute la dif­fi­cul­té du monde – que des main cha­rac­ters dans ma dif­fi­cul­té – nous ambiancent des odeurs de terre de sys­tèmes. prendre…

Parce qu’être nom­breuse implique des res­pon­sa­bi­li­tés. Mettre plu­sieurs per­sonnes dans une per­sonne, se pré­pa­rer à l’enchâssement des sys­tèmes. Mettre plu­sieurs fic­tions dans une fic­tion (celle dans laquelle nous sommes blanches). S’assurer que, pour chaque contexte ou pro­jec­tion d’identité par celle⋅ux qui nous entourent, tout le monde reste, c‑à‑d : ni inté­gra­tion, ni com­mu­nau­té, ni agré­ga­tion, ni syn­thèse, ni sup­pres­sion, autre chose. Dans les trans­ports en com­muns, « au lieu d’une, il est arri­vé qu’on nous laisse deux, trois places ». Quant au reflet de mon corps dans le dis­tri­bu­teur de bois­son, il est « une connais­sance en triple [mul­tiple] d’une per­sonne »1. Si Acad en a…

Et c’est comme ça que nous serions deve­nues une de plus. Celle-ci serait sor­tie de notre coude ou de notre bouche, aurait rou­lé sur le bas-côté de la route, aurait ni dans le parc, lui­sante de spi­rit-pla­cen­ta, où elle se serait déployée avec son out t ori­gi­nal, ses traits com­po­sites, son carac­tère ori­gi­nal, ses pen­sées ori­gi­nales, sa mini-toile d’araignée tatouée sous l’œil gauche, sa mini-clé en cris­tal accro­chée au car­ti­lage de l’oreille, et la cer­ti­tude que ce qui compte c’est d’émerger comme un fait saillant, en don­nant la main au bon ou à la bonne gardien⋅ne de por­tail. Certainement pas de…

Avant d’être confi­née et en télé­tra­vail, je m’imaginais me dépla­cer sur le site dans ces petits véhi­cules élec­triques qui res­semblent à des pous­settes pour adultes. J’aurais vou­lu que le bureau, le meuble sous clé, le pc por­table, l’adaptateur pour vidéo­pro­jec­teur et la carte d’accès que l’on m’avait four­nie à notre arri­vée « viennent avec » un tel véhi­cule. Ainsi, condui­sant sans per­mis vers le bâti­ment 26, j’aurais pu éla­bo­rer poé­ti­que­ment autour de cet usage de « venir » : le confort de l’assortiment, la cohé­rence d’un sys­tème d’objets qui me vient des­sus (autre­ment dit, sa consis­tance). Ou la vision que l’ensemble jouit quand il est…

À chaque fois que nous com­men­cions une inter­ven­tion avec un dis­clai­mer, c’était comme géné­rer une sub­stance scin­tillante (pour la langue) et per­for­mante (pour la visée), qui anni­hi­lait cer­tains effets dou­lou­reux de nos paroles. Parfois, le dis­clai­mer était tel­le­ment adroit, qu’aucune de ses cibles n’atteignait le cœur de la récep­tion mili­tante sans avoir été d’abord dis­soute en une mélasse inof­fen­sive, ou toutes ses épines éli­mées. Parfois, le dis­clai­mer était vide, mais la seule inten­tion de le pro­duire, com­mu­ni­quée par le seul fait de le nom­mer, enve­lop­pait le cœur recon­nais­sant de la récep­tion mili­tante d’une couche de papier bulle, qui le gardait…

Quand nous avions onze ans, nous étions déjà très inté­res­sées par les t‑shirts avec des impri­més obs­curs. L’idée, c’était plus ou moins de se vêtir d’une com­pli­ca­tion sémio­tique. Celle que nous pré­fé­rions se trou­vait sur un débar­deur tur­quoise et uni-manche : un sca­ra­bée beau­coup trop sty­li­sé pour être lisible. C’est elle que nous por­tions quand nous avions appris pour notre ori­gine algé­rienne. Le len­de­main, un lun­di, nous avions pleu­ré toute la jour­née dans la cour du col­lège en annon­çant « l’origine » à cha­cune de nos connais­sances — encore vêtues de la com­pli­ca­tion. En retour, T. avait par­ta­gé que son père était mort…

D’autres états semblent sti­mu­ler nos ailes, à com­men­cer par l’excitation sexuelle et la colère. Oserons-nous décla­rer quelque chose comme : il y a des dykes qui baisent la mon­tagne, nous serons une fem qui baise l’heure ?…