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D’autres états semblent sti­mu­ler nos ailes, à com­men­cer par l’excitation sexuelle et la colère. Oserons-nous décla­rer quelque chose comme : il y a des dykes qui baisent la mon­tagne, nous serons une fem qui baise l’heure ?

Quand nous avions onze ans, nous étions déjà très inté­res­sées par les t‑shirts avec des impri­més obs­curs. L’idée, c’était plus ou moins de se vêtir d’une com­pli­ca­tion sémio­tique. Celle que nous pré­fé­rions se trou­vait sur un débar­deur tur­quoise et uni- manche : un sca­ra­bée beau­coup trop sty­li­sé pour être lisible. C’est elle que nous por­tions quand nous avions appris pour notre ori­gine algé­rienne. Le len­de­main, un lun­di, nous avions pleu­ré toute la jour­née dans la cour du col­lège en annon­çant « l’origine » à cha­cune de nos connais­sances — encore vêtues de la com­pli­ca­tion. En retour, T. avait par­ta­gé que son père était mort pen­dant le week-end. Comme il sem­blait abso­lu­ment non affec­té, tan­dis que notre propre déso­rien­ta­tion nous ren­dait bizarre et auto­cen­trée, nous avions osé lui dire que nous ne le croyions pas. Il avait répon­du, les yeux vides et écar­quillés, si je te jure c’est écrit dans le jour­nal.

Après avoir fait un tour de cour sup­plé­men­taire, seules et tou­jours en pleu­rant, nous avions recroi­sé T. Il nous avait alors pré­sen­té la nécro­lo­gie. Plutôt, il l’avait agi­tée dans le silence, et nous avions pu silen­cieu­se­ment attra­per les mots attes­tant que la dis­pa­ri­tion sou­daine avait bien eu lieu le week-end. Nous étions ras­su­rées d’observer une amorce de colère dans ses mou­ve­ments : la rapi­di­té poin­tue et aga­cée avec laquelle il avait fait un cro­chet pour se trou­ver sur nos pas, avant de, mar­tia­le­ment, se réem­boî­ter dans son groupe, qui n’était pas le nôtre et mar­chait dans une direc­tion oppo­sée.

Car nous, nous traî­nions avec des sadiques aux ori­gines sociales hété­ro­gènes.

À chaque fois que nous com­men­cions une inter­ven­tion avec un dis­clai­mer, c’était comme géné­rer une sub­stance scin­tillante (pour la langue) et per­for­mante (pour la visée), qui anni­hi­lait cer­tains effets dou­lou­reux de nos paroles. Parfois, le dis­clai­mer était tel­le­ment adroit, qu’aucune de ses cibles n’atteignait le cœur de la récep­tion mili­tante sans avoir été d’abord dis­soute en une mélasse inof­fen­sive, ou toutes ses épines éli­mées. Parfois, le dis­clai­mer était vide, mais la seule inten­tion de le pro­duire, com­mu­ni­quée par le seul fait de le nom­mer, enve­lop­pait le cœur recon­nais­sant de la récep­tion mili­tante d’une couche de papier bulle, qui le gar­dait bien­veillant et ami­cal, bien qu’il ait été un petit peu bles­sé.

Parce qu’être nom­breuse
implique des res­pon­sa­bi­li­tés.

Mettre plu­sieurs per­sonnes dans une per­sonne, se pré­pa­rer à l’en­châs­se­ment des sys­tèmes. Mettre plu­sieurs fic­tions dans une fic­tion (celle dans laquelle nous sommes blanches). S’assurer que, pour chaque contexte ou pro­jec­tion d’identité par celle⋅ux qui nous entourent, tout le monde reste, c‑à-d : ni inté­gra­tion, ni com­mu­nau­té, ni agré­ga­tion, ni syn­thèse, ni sup­pres­sion, autre chose.

Dans les trans­ports en com­muns, « au lieu d’une, il est arri­vé qu’on nous laisse deux, trois places ». Quant au reflet de mon corps dans le dis­tri­bu­teur de bois­son, il est « une connais­sance en triple [mul­tiple] d’une per­sonne » ¹. Si Acad en a marre de prendre les devants, si Little dort, si Seventiz fait trop sa snob, si de nouveaux⋅elles alters factif⋅ves et fictif⋅ves appa­raissent, la pro­chaine fois qu’on vou­dra un tatoo, il fau­dra télé­char­ger une appli’ de vote.

On connaît par cœur le papier sur le vote des mino­ri­tés, jus­qu’à ses preuves en appen­dices. Rédigé sur un bureau uni­ver­si­taire, entre un ther­mos et une tasse pleine de rési­dus caféi­nés, il démontre mathé­ma­ti­que­ment que nous pou­vons uti­li­ser des cré­dits de vote à répar­tir sur un ensemble de déci­sions, pour mieux repré­sen­ter les pré­fé­rences des mino­ri­tés. Mais une autre pos­si­bi­li­té nous a été sug­gé­rée quelque part, moins trans­pa­rente, sans réso­lu­tion : celle de for­mer un poème dans mes notes de télé­phone et d’y lire la déci­sions.

Parce que, de subie,
la plu­ra­li­té est deve­nue stra­té­gique.

Parfois éner­gi­sante, par­fois anni­hi­lante, elle s’est construite au fil d’un ensemble de réflexions et situa­tions, dont celles d’être deve­nue « d’o­ri­gine » algé­rienne à l’âge de onze ans, d’a­voir fré­quen­té l’en­sei­gne­ment pri­maire, secon­daire, supé­rieur laïques en France, puis le champ de l’art contem­po­rain et ses ins­ti­tu­tions.

une fleur : expres­sion ado­rable, des fos­settes, rien de plus à dire.

une autre fleur : atti­tudes amu­santes, vert catho­dique, encore ces joues énormes.

cette fleur : petite tête de poire, son sou­rire qui tombe, com­mis­sures nettes et rondes.

cette fleur : sou­rire ouvert et sombre, de grands yeux car­too­nesques qui attendent la fin du monde.

cette fleur : la même, avec plus de gra­vi­té, sans savoir si ça se situe dans l’épaisseur de la tige.

cette fleur : malade, comique — en plus de l’intelligence.

cette fleur : dort, corps vibrant au rythme de gros sou­pirs.

cette fleur : une mine réso­lue à l’affection, jusqu’au bout.

cette fleur : si gen­tille, parle beau­coup, de l’autodérision.

Tout ça pour dire que, s’il y avait bien d’un côté l’envie de per­for­mer et géné­rer, avec cet arbre et ce cham­pi­gnon, la « liber­té répli­ca­tive des fou­gères et des inver­té­brés », les visions d’un « sexe cybor­gien […] contre l’hétérosexisme » ², de la ver­deure, de l’excitation de toutes nos iden­ti­tés ambian­cées dans les racines et la terre par des mains, des végé­taux et des fichiers pdf hybri­dés, nous étions arrê­tées dans ces repré­sen­ta­tions par notre posi­tion « orien­tale » : le trau­ma d’une glauque absorp­tion colo­niale, qui a aus­si (d’abord ?) été imma­té­rielle, pure­ment car­di­nale, spé­cu­la­tive . Elle nous charge de trop de gra­vi­té pour que, la for­mu­la­tion de ces dési­rs, même brillam­ment et stra­té­gi­que­ment pro­duite par Dona Hararoad, nous ne puis­sions jamais la vivre inté­gra­le­ment.

c’est l’heure

rejoindre la dif­fi­cul­té du monde

qu’elle peut accueillir douce

comme une inter­syn­di­cale des TDS et Ace qui se dérou­le­ra

il y a 800 ans.

équilibré⋅es par les efforts des groupes qui

par leurs ser­vices échan­gés, toutes les fleurs et les insectes ému­lés,

par leurs grouillants savent réci­pro­quer au delà d’elle⋅ux

nous ne pen­sions pas qu’il était pos­sible d’être

si heu­reuses…

mer­ci d’a­voir

grouillé ce conte­nu hyper didac­tique,
et atten­tion

nous t’a­do­rons, régres­sion, sym­pa­thie
la com­mu­ta­tion de l’hu­mour en pax,

même accueillant toute la dif­fi­cul­té du monde

– que des main cha­rac­ters dans ma dif­fi­cul­té –

nous ambiancent des odeurs de terre
de sys­tèmes.

prendre des risques avan­cés grâce à la dys­pho­rie

entre­te­nue à côté de l’é­qui­libre

pleure sur un sol en contexte

nour­ries par un sub­pur­ple­dit, all over le contexte

pour don­ner l’heure consen­suelle

dans le bon sens du terme.

four­chettes déviantes sur les forums et dans r/

une énigme colo­rée, impé­ris­sable, sur un tract.

allez, tout le monde go chez la psy

et on en sort à 19h62.