Musil, L’homme sans qualités

Von allen Eigentümlichkeiten dieses Wortes Seele ist aber die merkwür­dig­ste, daß junge Menschen es nicht auss­pre­chen kön­nen, ohne zu lachen. Selbst Diotima und Arnheim scheu­ten sich, es ohne Verbindung zu gebrau­chen ; denn eine große, edle, feige, kühne, nie­drige Seele zu haben, das läßt sich noch behaup­ten, aber schlecht­weg zu sagen, meine Seele, das bringt man nicht über sich. Es ist ein aus­ge­prägtes Wort für ältere Leute, und das ist nur so zu vers­te­hen, daß man annimmt, es müsse sich im Laufe des Lebens irgend etwas immer fühl­ba­rer machen, für das man drin­gend einen Namen braucht, ohne ihn zu fin­den, bis man schließ­lich den urs­prün­glich ver­schmäh­ten dafür widers­tre­bend in Gebrauch nimmt.

Wie soll man es also bes­chrei­ben ? Man kann stehn oder gehn, wie man will, das Wesentliche ist nicht, was man vor sich hat, sieht, hört, will, angreift, bewäl­tigt. Es hegt als Horizont, als Halbkreis voraus ; aber die Enden dieses Halbkreises ver­bin­det eine Sehne, und die Ebene die­ser Sehne geht mit­ten durch die Welt hin­durch. Vorn sehen das Gesicht und die Hände aus ihr heraus, lau­fen die Empfindungen und Bestrebungen vor ihr her, und nie­mand bez­wei­felt : was man da tut, ist immer vernünf­tig oder wenig­stens lei­den­schaft­lich ; das heißt, die Verhältnisse außen ver­lan­gen in einer Weise unsere Handlungen, die jeder­mann begrei­flich ist, oder wenn wir, von Leidenschaft befan­gen, Unbegreifliches tun, so hat schließ­lich auch das seine Weise und Art. Aber so voll­stän­dig dabei alles verständ­lich und in sich ges­chlos­sen erscheint, wird es doch von einem dunk­len Gefühl beglei­tet, daß es bloß etwas Halbes sei. Es fehlt etwas am Gleichgewicht, und der Mensch dringt vor, um nicht zu wan­ken, wie es ein Seilläufer tut. Und da er durchs Leben dringt und Gelebtes hin­ter sich läßt, bil­den das noch zu Lebende und das Gelebte eine Wand, und sein Weg gleicht schließ­lich dem eines Wurms im Holz, der sich belie­big win­den, ja auch zurü­ck­wen­den kann, aber immer den lee­ren Raum hin­ter sich läßt. Und an die­sem ent­setz­li­chen Gefühl eines blin­den, abges­ch­nit­te­nen Raums hin­ter allem Ausgefüllten, an die­ser Hälfte, die immer noch fehlt, wenn auch alles schon ein Ganzes ist, bemerkt man schließ­lich das, was man die Seele nennt.

Man denkt, ahnt, fühlt sie natür­lich alle­zeit hin­zu ; in den ver­schie­dens­ten Arten von Ersätzen und je nach Temperament. In der Jugend als ein deut­liches Gefühl der Unsicherheit bei allem, was man tut, ob es wohl auch das rechte sei. Im Alter als Staunen darü­ber, wie wenig man von dem getan hat, was man eigent­lich vorhatte. Dazwischen als Trost, daß man ein ver­fluch­ter, tüch­ti­ger, bra­ver Kerl sei, wenn auch nicht alles im ein­zel­nen zu recht­fer­ti­gen ist, was man tut ; oder daß ja auch die Welt nicht so sei, wie sie sollte, so daß am Ende alles, was man ver­fehlt hat, noch einen gerech­ten Ausgleich dars­tellt ; und schließ­lich den­ken manche Leute sogar über alles hinaus an einen Gott, der das ihnen feh­lende Stück in der Tasche trägt. Eine beson­dere Stellung nimmt dabei nur die Liebe ein ; in die­sem Ausnahmefall wächst näm­lich die zweite Hälfte zu. Der geliebte Mensch scheint dort zu ste­hen„ wo sonst stets etwas fehlt. Die Seelen verei­ni­gen sich sozu­sa­gen dos à dos und machen sich dabei über­flüs­sig. Weshalb die meis­ten Menschen nach dem Vorübergehen der einen großen Jugendliebe das Fehlen der Seele nicht mehr emp­fin­den, und diese soge­nannte Torheit eine dank­bare soziale Aufgabe erfüllt.