Proust, Du côté de chez Swann

Ses pierres tom­bales, sous les­quelles la noble pous­sière des abbés de Combray, enter­rés là, fai­sait au chœur comme un pavage spi­ri­tuel, n’étaient plus elles-mêmes de la matière inerte et dure, car le temps les avait ren­dues douces et fait cou­ler comme du miel hors des limites de leur propre équar­ris­sure qu’ici elles avaient dépas­sées d’un flot blond, entraî­nant à la dérive une majus­cule gothique en fleurs, noyant les vio­lettes blanches du marbre ; et en deçà des­quelles, ailleurs, elles s’étaient résor­bées, contrac­tant encore l’elliptique ins­crip­tion latine, intro­dui­sant un caprice de plus dans la dis­po­si­tion de ces carac­tères abré­gés, rap­pro­chant deux lettres d’un mot dont les autres avaient été déme­su­ré­ment distendues.