Quintane, Soixante-dix fantômes

Nous ne nous sommes pas tou­jours voi­tu­rés dans les lieux infernaux.
Tu vois. dit-il, balayant d’une main l’air au-delà de la por­tière, ici, il y avait des champs d’oliviers, des rus où buvait la ber­ge­ron­nette, des buses par­mi les nuages, et les den­telles de Montmirail.
Tout de même, dis-je, Réalpanier annon­çait la couleur.
Et nous tour­nons et tour­nons sans fin au rond-point, appré­ciant au loin les toits en tôle des han­gars des maga­sins, super, hyper, méga, giga, où s’avalanchent les objets, les nour­ri­tures, les choses bonnes qui réjouissent la vue et le palais et sentent le pétrole.
Attends, je vais mettre un petit coup de klaxon.
Ainsi, en fai­sant poiiing poiiiing, nous tournions.