Citations

Le désir d’a­gir chante son pareil quand les choses
Se lient, équi­va­lentes ; et le temps de tra­vail figé
Mesure la valeur d’u­sage ; tra­vail abs­trait où le produit
Ne se com­pare au maté­riau, où les nuances confondues
Cachent aux yeux de tous leur usage premier.
Et si les choses étaient des mots, elles diraient : Le Jour est
Pareil à la Nuit, pareil à nous, mais selon nos bons maîtres
Dans l’é­change figure à peine l’u­sage des choses,
Tout s’a­chète pour être ven­du et la valeur dispose.
C’est à bon droit que nous fuyons qui nous a faites
Quand on s’empresse de nous tenir en compagnie ;
Mais voyez, le com­merce dissimule
Les effets du tra­vail humain
Que la valeur a détourné.

On croit que la copie vaut bien l’original
Tout comme le billet vaut l’or de bon aloi,
C’est un flux conti­nu, un cir­cuit qui induit
Notre être – las­sé d’être idéal,
Livré au tour­billon des crises. Fini les anciens
Maîtres – le tra­vail pro­duit une richesse inouïe
Qui dis­pose l’es­pace, nous focalise
Et loca­lise la production :
Sous l’ap­pa­rence des faits, on ploie des volontés ;
Par la divi­sion du tra­vail, le tra­vail dépasse
Notre mal­adresse – tra­vail ven­du pour
Argent comp­tant, mais sans bénéfice,
Même si on tire la langue, les yeux bandés ;
C’est pour­quoi la valeur s’é­loigne du travail,
Plus-value pré­vi­sible – actes discordants.

Les mains, le cœur ne savent mesu­rer notre valeur
Et de toute envie de per­fec­tion ne reste qu’un projet,
Nos vies ont len­te­ment dis­po­sé nos sens à se réjouir ;
Oh, cette ardeur révèle bien ce que nous sommes :
Façons de faire, et non manières de défaire – le tout
En tra­vail mort, atteint par les outrages du temps ;
Les puis­sants confisquent les pro­duits du travail
Et nous voi­ci confon­dus sitôt qu’on nous entrave –
Et plus on tra­vaille vite, moins on a de mérite –
C’est évident, la plus-value augmente
En rap­port direct avec le rythme imposé :
Choses en vrac, un tas, mais que le temps accorde
À la vie qui déborde – c’est encore l’ou­vrage de l’esprit :
Dès que cesse le tra­vail, c’est en nous qu’il grandit.

La lumière excède les bornes que le jour nous impose,
Voici qu’un jour touche à sa fin. Les pauvres sont accablés,
Un cran de plus dans l’en­gre­nage du temps –
Sans espoir de perdre ce car­can où s’étranglent
Les tour­ments du monde, mais avec cette fureur
Calme que portent en eux les obs­curs, l’es­poir bloqué,
Stérile, le regard implo­rant – des masques vous guettent :
Puisqu’on nous prend pour des choses, qu’on soit aus­si bien traité ;
Appréciez donc en nous cette lumi­no­si­té des choses
Elle porte l’es­prit vers la lumière que l’in­fi­ni localise :
Ce n’est pas aujourd’­hui mais demain qui nous focalise.
Nul ne peut nous connaître s’il ne nous retrouve ;
Les hommes ni le temps ne nous éprouvent, mais au réveil
Le tra­vail nous rebute car il nous masque et nous déguise,
On nous prend pour des machines humaines.

Dissimulation – ça pèse sur les bonnes manières –
Une série de sot­tises bien fice­lées finissent par s’imposer,
Mais ça ne tient pas debout ; on nous voit comme des choses
Enchaînées au pro­grès, allant vers le rejet de la pleine lumière –
Dans l’ef­froi des machines on voit la per­ver­sion de l’usage.
Notre époque a per­ver­ti ses visées d’abondance :
Choses. Nous n’a­vons pas tou­jours connu cette discordance –
La mal­veillance de l’in­té­rêt, du pro­fit et de la rente – le calcul
De la plus-value, for­mu­lable en tra­vail – la source
De toute richesse indue est un gain non déclaré.
Vision qui éva­cue la terre et l’ouvrier –
Division de la plus-value, usure des machines
Mais tou­jours cet aiguillon du tra­vail aus­si vif
Que la lumière à son tour ani­mée par un travail.

Voici, nous sommes des choses, disons un quan­tum d’actions
Un cer­tain pro­duit d’éner­gie et de temps, passé
Dans les mots et les rimes que le chant appelle,
Et ce champ force l’abs­trac­tion à passer
Des lois de la valeur à la valeur appro­chée d’une œuvre.

Le regard tour­né vers l’ac­tion voit l’a­mour porter
L’apparence des choses liées, équi­va­lentes ; – évalue
Valeur et mesure que cha­cun accorde à l’a­mour, le labeur
Visible des êtres, abs­trac­tion-sen­sa­tion ; éva­lue les ressemblances
(Mi-spon­ta­nées, mi-com­po­sées) et mul­tiples nuances
Que pré­sente la nature : Benedict a un voisin
Qui rous­pète : « Mince un piaf a gobé ma mai­son » : lueur
De la nuit où l’on voit les étoiles (notre guide vers les pôles) ;
Sitôt fleu­ri, l’œillet perd ses pétales et cède la place
À la giro­flée – Non, ça n’est pas du délire (ça existe
Tout seul ; ça vit sans per­mis­sion), voyez ceux
Dont la vue rayonne, « Et j’i­rai, visiteurs,
Chercher le cœur des choses, l’a­mour ; au Séjour des Âmes
Nul amour tra­fi­qué – pen­sées d’a­mour pour l’es­poir abdiqué. »

Quel besoin pour quel motif : la per­fec­tion du réel –
Pour l’a­mour le corps est prêt à deve­nir emblème
Et nour­rit sans arrêt la pen­sée que le plai­sir attise.
Fidèle à la pen­sée, jamais le corps ne s’épuise
L’idéal amou­reux de l’a­mour, spi­rale men­tale. Supplique
En sus­pens ; plus un mot, la langue fourche
Et souffre de mêler ain­si la pen­sée vive et ses balises
Où les reflets des choses conti­nuel­le­ment se focalisent,
Substance non sou­mise aux pré­vi­sions humaines ;
Libre, elle existe, elle aime. Bientôt ron­gée par les vers,
Inutile de pleur­ni­cher, ça ne fait ni pous­ser les roses,
Ni pas­ser le der­nier souffle ; de là, il existe une grâce
D’où pro­vient la force qui incite amour à voir
Que le corps est bien avi­sé de res­ter comme il est.

Vertu enflamme la valeur et met l’a­mour en liesse.
Voici l’é­pure par­faite et l’u­nique tra­cé d’une
Puissance dont les humbles n’éprouvent
Pas la cohé­rence ; le corps, plus habile, mieux disposé
Anime maints esprits dont les visées font, de la méprise,
Une errance – Mais la seule emprise est l’a­mour : c’est lui
Qui efface les fautes envers soi et autrui, la parole
Contrainte, le rêve contra­rié que l’on fait au réveil ; nulle
Entrave ne vient des germes dont se nour­rit la force ;
Simple rap­pel du déclin quant les amours déclinent ;
Les den­te­lures du pis­sen­lit font tou­jours des heureux
Car la fan­tai­sie lui prête aus­si­tôt belle allure ;
Mais la nuit traîne au-delà de son heure, le soleil
Rejoint sa vraie nature, et la méprise prend fin.

L’amour excède les bornes que le jour lui impose –
La sombre haine se trompe ; dou­leur, fureur, blessure,
Méchants atours du res­sen­ti­ment, mais l’es­poir – l’amour
Voit l’ob­jet dont sa cause pro­cède, il voit se frayer
Dans les choses le che­min du pré­sent, du futur, voit la borne
Dérisoire du pas­sé, pas à pas, l’é­cho sonore d’un regard,
La perte – L’amour voit ces choses dont cha­cune s’annonce :
« Il nous incombe, il nous revient d’être au moins choses
D’amour ; on les voit filer dans les vœux, lumière que l’infini
Localise, gerbe de joyaux ou d’en­cens qui se focalise.
Nul ne nous connaît vrai­ment, si ce n’est par amour,
Le temps ne nous change pas, nous sommes, aimons, brûlons
Des sar­ments de mémoire, évi­tant l’é­cueil des faux-semblants.
ce que les hommes invoquent en nous, c’est l’éternel. »

Un sage se voue sans réserve à la piété,
Il vit dans le bien et non dans l’er­reur. Le chant
S’affirme sous l’emprise de l’a­mour, retour de lumière
À l’es­prit, joie qui impose à la mort, au bord de la patience,
De frei­ner son ardeur. Rare et pénible mérite : sous l’emprise
De l’a­mour la perte détour­née s’empare du visage souffrant
Sous le regard d’Apollon : Ai, Ai, Hyacinthe, vision de pétales –
Toute rup­ture est un vif acquies­ce­ment ; humeurs subtiles
Chiffrées et déchif­frées par ami­tié, image rescapée
Qui relève de la vigi­lance, image agres­sée par
Le men­songe qui la brûle, claire image disparue ;
Transmutation de la déri­sion en chan­son, clarté
Impérissable, connaître ce qui anime toute action.

L’amour parle : « dans les villes sac­ca­gées, il y a moins d’action.
La douce giro­flée n’est plus de sai­son. Pleure maintenant,
L’emprise de l’a­mour rime avec une chan­son aberrante
Avec votre aber­ra­tion. Choses liées, équivalentes ;
Sinon, com­ment éva­luer la dis­tance de l’a­mour au loin… »

Tout homme qui se tient à l’é­cart, tout indi­vi­du qui s’i­sole et qui a l’air habi­tuel­le­ment affec­té, eh bien, c’est quel­qu’un chez qui s’a­nime un prin­cipe. Le com­por­te­ment qui n’est pas natu­rel est sym­to­ma­tique d’une maxime frois­sée. L’indépendance, l’o­ri­gi­na­li­té doit conu­nen­cer par être affec­tée. Toute morale com­mence (d’une manière) affec­tée. Elle impose l” l”  »affec­ta­tion ». Tout com­men­ce­ment est maladroit.

L’énergie est la matière des matières. L’âme l’éner­gie des éner­gies. L’esprit est l’âme des âmes. Dieu est l’es­prit des esprits.

Vraiment phi­lo­so­pher entiè­re­ment est donc un vol de migra­tion qu’on fait ensemble vers un monde aimé, un vol au cours duquel on se détache à tour de rôle au pre­mier poste de pointe, celui qui rend néces­saire le plus gros effort contre l’élé­ment hos­tile dans lequel on vole.

Aucune théo­ri­sa­tion de cou­ver­ture ne peut rendre à la sub­ver­sion moderne, armée contre la domi­na­tion trans-éco­no­mique du capi­tal, les formes his­to­ri­ci­sées de la vio­lence, expres­sion en droite ligne de la cri­tique de l’économie poli­tique. Nous ne sommes pas les héri­tiers des « révo­lu­tions vain­cues ». Notre sub­ver­sion se déclenche à par­tir d’une dis­con­ti­nui­té. La rup­ture avec le pas­sé, qui en com­bat toute sur­vie dans le pré­sent, ne rachète qu’ainsi celles de ses visées qui ne sont pas mortes. Nous ne par­lons pas par la voix des morts : ils ne peuvent plus faire mieux qu’ils n’ont fait. Nous ne les recon­naî­trons jamais mieux qu’en por­tant la contra­dic­tion à leurs contra­dic­tions. Refuser la vio­lence dra­ma­tur­gique des bri­ga­distes, ces révo­lu­tion­naires que leur pro­fes­sion rend clan­des­tins à eux-mêmes, n’équivaut pas à une pro­fes­sion symé­trique de paci­fisme. Le moment cri­tique ne peut se per­mettre d’ignorer la muti­la­tion que l’histoire lui inflige en le pri­vant d’une vio­lence cohé­rente, qui ne soit pas aveugle à son sens. Trop long­temps, par les révo­lu­tion­naires eux-mêmes, la souf­france en a été adou­cie en balan­çant le refus du ter­ro­risme par la sur­va­lo­ri­sa­tion de gestes aban­don­nés, fugaces, déri­vés du syn­drome d’une aver­sion deve­nue style de la vie cou­rante. Pas plus que cette dimen­sion anec­do­tique de la « vio­lence » n’exprime davan­tage qu’une symp­to­ma­to­lo­gie de la per­cep­tion immé­diate, mais incon­sé­quente du néga­tif, sa décan­ta­tion hété­ro­nome, ici, ne com­pense l’autoconscience qui lui manque, la per­cep­tion de sa propre insuf­fi­sance. À l’incendie, il ne manque le feu.