héra­clite a fait obser­ver        qu’on ne sau­rait entrer deux fois dans le même fleuve        voi­là qui avait pour moi­beau­coup de sens        parce que cela sem­blait confir­mer une conclu­sion à laquelle j’é­tais arri­vé il y a long­temps        que l’ex­pé­rience vous pré­pare à ce qui n’ar­ri­ve­ra jamais plus        mais com­ment cela cadre-t-ilave cle sar­casme de cra­tyle qui a sui­vi        on ne peut entrer une seule fois dans le même fleuve        c’est tou­jours bien d’a­voir un élève intel­li­gent pour vous pous­ser plus loin        et c’est ce que le sar­casme de cra­tyle semble faire        le fleuve change si vite        que le temps d’y entrer c’est déjà un fleuve dif­fé­rent        mais à la réflexion la remarque decra­tyle pousse celle d’hé­ra­clite plus loin que ça        en fait elle la pousse d’une falaise        parce que pour faire l’ex­pé­rience d’une chose une fois il faut que vous en fas­siez l’ex­pé­rience deux fois        ce qui nous fait pas­ser d’une dis­cus­sion sur la répé­ti­tion à une dis­cus­sion sur l’expérience

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« qu’est-il arri­vé à Walter ? » je n’ai jamais su quelle heure il était
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trad.  Pascal Poyet
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p. 171–172

now of all the phi­lo­so­phers i know        the only one who tried to        make a case for the mea­ning of expe­rience is john dewey        actual­ly tried to think it through        although his most tho­rough        thin­king through took place in a very spe­cial situa­tion        to des­cribe the expe­rience of art        which was not an acti­vi­ty he was        very know­led­geable about        but he was know­led­geable about human        acti­vi­ty        and he pro­po­sed that art making was very much like any        other form of human acti­vi­ty        and that at its cen­ter is the expe­rience        it pro­vides you with        in order to des­cribe this he had to work out his        idea of what an expe­rience was        and this tur­ned out to be a pro­found        idea        a very beau­ti­ful notion        that an expe­rience        a real or inte­gral        expe­rience has a nar­ra­tive form        it has a begin­ning a middle and an        end        he sup­poses that all expe­riences are gene­ra­ted by a kind of need        or desire        as he sees it if you dont need or desire some­thing you wont        expe­rience it ful­ly at all        and he dis­tin­guishes bet­ween what he calls        full or inte­gral expe­riences and par­tial or chao­tic expe­riences        that        dont involve full self awa­re­ness        and these dont count at all for dewey        he says look        sup­pose you go to a french res­tau­rant thats        sup­po­sed to be a won­der­ful res­tau­rant and youre all set to have a great        culi­na­ry expe­rience        youre wai­ting for the first dish to arrive        youve selec­ted an hors d’oeuvre        and youre wai­ting for it to come        you could be ter­ri­bly sur­pri­sed        because in spite of the cand­le­light and the        spark­ling table­cloths the pain­tings on the wall the wai­ters all spea­king        their ear­thy dia­lects        the frogs legs just dont taste very good        they taste like tough chi­cken thighs        and theres nothing more banal than        over­coo­ked chi­cken thighs        so this is a bad moment        a small per­so­nal tra­ge­dy        but you still have hopes for the entrée        you bold­ly order        boeuf bour­gui­gnon        but it comes back sour and unpa­la­table        the wine is past its prime and the beef is strin­gy        this is very disap­poin­ting        but youre still trying to find some of the satis­fac­tion you ima­gi­ned        or hoped for        so now youre at des­sert        you order an apple and some brie        what can they do to an apple        and they didnt make the brie        your luck turns around        its a mar­ve­lous apple        firm and sweet with the fra­grance of its blos­som        and a lus­cious crea­my brie        its a par­tial retrie­val        youve snat­ched a        small satis­fac­tion from the debacle of the meal this is an expe­rience        you will never for­get        its hopes and its fears        its great defeats and        its final small vic­to­ry        next time you go to a french res­tau­rant youll be        wary of the frogs legs and maybe youll avoid the boeuf bourguignon

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« what hap­pe­ned to walter ? » i never knew what time it was
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p. 159–160

i walk over and i        look at the rou­lette table while she stands there silent­ly wat­ching        i        look at the numbers
the num­bers are strange        3        π        ε        α        δ        σ        i pick ε        some­how thin­king its the natu­ral log e
so i pick ε        hands        a trans­cen­den­tal num­ber        the ball goes round and round        her hands again        my crou­pier claps her        and it stops on ε        she claps        and an elder­ly gent­le­man in a tuxe­do without a tie        comes out of a back room car­rying what looks like a vio­lin case        comes in takes out an old vio­lin and starts to play        he plays        he        in this        odd        bro­ken        way        for moments he plays brilliant­ly        a paga­ni­ni caprice        which you shouldnt play unless youre        in full control of eve­ry­thing in the world        paga­ni­ni caprice        very bad        he starts playing this        and for a few bars its brilliant        and then he starts again        paga­ni­ni caprice        vio­lin and starts to cry        and then it goes        and hes playing the same        and again it starts brilliant­ly        four­teen bars fur­ther        hes playing        before it breaks down        hes wee­ping there        and this time goes        he puts down the        and a lit­tle girl comes        out and takes him by the hand and leads him out of the room        i look at my crou­pier        she says “win­ning is also losing”

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« how wide is the frame » i never knew what time it was
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p. 148–149

to rea­lize how fun­ny it was you first have to remem­ber that        ronald rea­gan was gover­nor of cali­for­nia        nixon was in the white        house and h.r. hal­de­man nixons chief of staff was on the board of        trus­tees that the dis­neys had set up for cal arts        while mar­cuse was        the dar­ling of the new left or of its youth move­ment        in spite of the        fact that he was real­ly an elder­ly ger­man intel­lec­tual whose radi­cal­ly        revi­sio­nist mar­xian ideas of the libe­ra­tio­nal pos­si­bi­li­ties of the sexual        revo­lu­tion were inva­ria­bly expres­sed in the pedan­tic prose of the        hege­lian dia­lec­tic        so he must have loo­ked to the sou­thern cali­for­nia        right wing like a com­bi­na­tion of baku­nin and have­lock ellis        besides        which he had an abso­lu­te­ly nega­tive rela­tion to just about all        contem­po­ra­ry art

i had an image        we were tal­king about cele­bra­ting bir­th­days and        people wan­ted to know if i wan­ted a bir­th­day par­ty        and i said i dont        know if i want a bir­th­day par­ty because bir­th­days are a lit­tle bit like        being in a fal­ling ele­va­tor and cele­bra­ting at eve­ry floor you fall        and        then i thought about this again and i rea­li­zed id only thought about this        since i got to be thir­ty        because when i was a real lit­tle guy i always        thought of get­ting older as an ascen­sion        you know how you have a        dif­ferent image of get­ting older when youre a kid        how you cant wait        i remem­ber i was sit­ting on a stoop with about five other lit­tle        kids and we mustve been somew­here bet­ween three and five        us sit­ting out having a confe­rence on a stoop in brook­lyn        trying to decide how old we want to be        being three or four or five        bet­ween three and five        all of        and were        because nobo­dys content        its a bad time        you dont want to be        first of all eve­ry­bo­dy else is too tall        always loo­king up and you get a crick in your neck from it        play stick­ball yet with the older kids in the street you know        youre        you cant        its not        a good time youre too dependent some­bo­dys always got to take you        across the street and thats a drag and you cant drink cof­fee or they        wont let you        i actual­ly had an aunt who snuck me cof­fee        and it        was like being free for a minute        she was my favo­rite aunt        i lived with her and my grand­mo­ther        and three other aunts in this house with a cove­red porch and a stoop        and thats what i remem­ber thats where we were sit­ting having this        confe­rence on aging        and one kid said oh id like to be thir­teen        soun­ded like a real good power­ful male age        boys but im not even sure of that        that        i think all the kids were        and one said id like to be fif­teen        and eve­ry­bo­dy agreed that was good        and then some­bo­dy said twen­ty-one        and one said eigh­teen        no we said thats too old it takes        two words to say it        we knew twen­ty-one was over the hill        bal­lis­tic idea        like the tra­jec­to­ry of a shell        till you rea­ched a cer­tain point        so we alrea­dy had this        you went up for a while        and then you came down because        even then we knew that wha­te­ver goes up also comes down and we        had some sense of the fai­ling of our powers at twen­ty-two and we        would no lon­ger be the same hap­py cute kids at the age of twen­ty-two        thats the view we had then        and ive had seve­ral dif­ferent views of        this since then        some­times ive seen the move­ment of time as some­thing like a        carousel

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« i never knew what time it was » i never knew what time it was
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p. 97–99

je me sou­viens j’é­tais assis sur les marches à l’en­trée d’une mai­son avec        une poi­gnée d’autres gamins et nous devions avoir entre trois et cinq ans        tous assis sur des marches à brook­lyn        à teni­rune réunion        et on essaie de déter­mi­ner quel âge on aime­rait avoir        parce qu’on n’est jamais content d’a­voir trois quatre ou cinq ans        c’est une mau­vaise période        qui vou­drait avoir entre trois et cinq ans ?        (…)        nous sommes assis à tenir cette        réunion sur l’âge        et un gamin dit oh comme j’ai­me­rais avoir treize ans        ça avait vrai­ment l’air d’être un âge d’homme puis­sant        je pense que tous les gamins étaient des gar­çons mais je nesuis même pas sûr de ça        et l’un dit j’ai­me­rais bien avoir quinze ans        et tout le monde était d’ac­cord pour dire que c’é­tait bien        et un dit seize        et alors quel­qu’un dit dix-sept        et on a dit        non        c’est trop vieux il faut deux mots pour le dire                nous savions que dix-sept ans c’é­tait l’autre ver­sant de la col­line        nous avions donc déjà cette notion de balis­tique        comme pour la tra­jec­toire d’un obus        vous mon­tez pen­dant un moment jus­qu’à ce que vous attei­gniez un cer­tain point        et ensuite vous des­cen­dez car déjà à cette époque nous savions que tout ce qui monte des­cent aus­si        et nous avions un cer­tain sens du déclin de notre puis­sance à dix-sept ans        c’est comme ça qu’on voyait les choses à cette époque        et j’ai eu pas mal d’autres points de vue là-des­sus depuis

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« je n’ai jamais su quelle heure il était » je n’ai jamais su quelle heure il était
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trad.  Pascal Poyet
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p. 116–117

La pre­mière per­sonne est d’abord une manière de dire : pré­sent — comme on dit « pré­sent » en classe, au moment de l’appel. Allow me to intro­duce myself. Or il a fal­lu que je gagne mon pré­sent. J’ai été éle­vé à l’idée de la dis­cré­tion, nour­ri au Beckett ou au Bartleby… Mais j’ai bien dû consta­ter ce que cela pou­vait pro­duire de rhé­to­rique, de pos­ture, de prê­chi-prê­cha. Ça finit par don­ner du basique res­sas­sé. Le majeur du mineur. Il y a là un pro­blème qu’il fau­drait exa­mi­ner dans tous les arts, dans toutes les dimen­sions poli­tiques et humaines : com­ment, à un moment don­né, une idée magni­fique passe de l’autre côté, com­ment une idée bien­fai­trice devient une idée idiote.
Pour moi, les choses s’inversent au moment de L’art poe­tic’. J’y exé­cute le pro­gramme de la dis­pa­ri­tion, mais d’une cer­taine manière, je sors du lit­té­raire, et c’est loin d’être fini. Mais curieu­se­ment, à par­tir de là, je suis sau­vé, j’ai fait mon che­min de Damas. Je me suis mis de l’autre côté de la langue. J’aurai donc mis quinze ans, avant de publier, à me débar­ras­ser de tout ce ver­biage sur « la lit­té­ra­ture », à me désur­moï­ser — para­doxe : à désur­moï­ser l’idée de dis­pa­raître, l’idée d’être un sous-moi. À bas la tyran­nie de l’effacement ! C’est ça mon sujet.

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« Cap au mieux (entre­tien avec Philippe Mangeot & Pierre Zaoui) »
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vol. 45
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Vacarme n° 4
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p. 4–12
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A l’utopie de la nos­tal­gie il fal­lait un topos, cepen­dant. L’un de ces topos est la mère. La figure de sa mère est pré­sente, constam­ment, dans les textes et dans les pro­pos de Pasolini (qui, jusqu’à sa mort, vivra avec elle). « Ce fut ma mère, déclare-t-il, qui me révé­la com­ment la poé­sie pou­vait être écrire de façon concrète. Ainsi, d’entrée la mère est une sorte d’Ange de l’Annonciation de ce dont le fils, lit­té­ra­le­ment accou­che­ra. Les pre­miers poèmes sont écrits en friou­lan, « à Casarsa dans la ville de (la) mère ». Et peu après, quit­tant le Frioul, c’est avec cette mère que le poète ira, dit-il, « se réfu­gier » dans cette sorte d’Égypte que seront les bor­gates romains. Autrement dit, si les « recherches anti-ita­liennes » à quoi s’essaient le jeune poète se déve­loppent dans le sens d’une quête d’étrangeté (à l’italien « cen­tral »), l’axe que suivent ces recherchent consiste en une remon­tée vers une sorte de « natu­ra­li­té » de la langue : une langue « refuge » une langue de ori­gines, plus « pure », incar­née, radia­le­ment « maternelle ».